o outro

E quando eu falo aqui, já não sou eu quem fala. É a voz de outro que fica impressa. Digo isto porque meu exercício diário de ser outros pode ser mal interpretado. Quem sabe essa voz feita de palavras, sem corpo, não é um pouco do muito que eu sou, ou que fui, ou que ainda serei?! Vai saber! Mas o que quero é que não me levem a sério. Riam de mim, entrem no jogo; ou vociferem contra essa voz que me toma. É o outro, não eu, quem lhes fala. É o outro, não eu, quem lhes azucrina e tenta a todo instante dar socos no estômago. É que acordo pra dentro, como beber água, entendem? Acordo pra dentro, para deixar que o outro surja. Ele é bem mais corajoso do que eu. Eu nem consigo ser eu mesmo. Acho que ninguem consegue. Por isso, mil vezes tento me retratar, e mil vezes fracasso. Mas esse fracasso não me torna um ser indigno. É no fracasso, feito Sísifo, que percebo meus limites. O corpo limita-se, enquanto a alma não tem fronteira. A geografia da alma não aniquila meus passos. Ainda bem! mas, por favor, não sou eu quem escreve isto. É o outro.